Un loup égaré dans une plaine bondit dans un élan irrépressible : il ne fallait pas faillir, en rester là, appuyé sur un terre-plein cendré qui s’enchantait comme il riait sur les tombes de coléoptères. Mais il se tut. C’en était trop cette fois il prit son élan et tomba dans une flaque visqueuse en vociférant : « tu es vaporeuse, va, tu ne vaux pas ton reflet dans un miroir argenté qui reflète la surface d’un océan rigide de reproches ». Il reprit son arme et frappa trois coups sur le gong ; la pièce était terminée et chacun reprit son air affligé.

Le jubilé du pape avait frémi, une foule de badauds abrutis applaudissant le spectacle. A vrai dire c’était très cru ; le sexe répandait son suc sur le peuple en délire qui jurait le nom d’un vieux chien mouillé. Qu’importe ? Qu’il fatigue les vieilles mémères enchantées : ah, ah ! C’est bonnet blanc et blanc bonnet qu’il se dit, de toutes manières les galeries luxueuses fermaient leur porte à ces gens de peu qui se riaient de tout avec leur voix rocailleuse et leurs expressions simiesques, bref, il étouffait au parfum pourtant délicieux de la bourgeoisie qu’il observait avidement, pour paraphraser Marx, et communiait et se shootait penché sur la nacelle du puits, puis, las, conclut en ces mots : « la naphtaline est hors de prix cette année. »

Le misanthrope palliait sa haine viscérale pour le genre extravagant, rien à faire, trainant ses guêtres, il s’interroge sur cette pute cramoisie à l’haleine pestiférante. Tonnes de camembert frit qui eurent raison de lui ; comme dit le vieux poète dégingandé : « qu’il crève ! » La chienlit se répand dans les entonnoirs du doute qui l’érode chaque jour et ajoute en riant « rue de l’espérance ». Quelle blague ! L’espérance tiède comme un mauvais roman qui défraye la chronique journalière.